segunda-feira, 6 de julho de 2009

É desta.

É desta que levanto o metafórico rabo do sofá e faço um blogue à séria. "À séria" como quem diz. Não tenho intenção de me incluir nos intelectualismos (sem qualquer sentido pejorativo) da blogoesfera, não me acho capaz para tal tarefa valorosa (e quem sabe camoniana). Foram exactamente esses blogues socialmente relevantes que me impediram de dar o meu - pequenino - contributo, por vergonha de não atingir as expectativas (não sei exactamente as de quem, provavelmente as minhas).

Ora pois bem, aqui me têm. A mim e às minhas pancadas, folias, "folies". Seja a quem for que interessem, mesmo que a ninguém. Isto sou eu a fincar o pé. A dizer "porque não mais um blogue presumivelmente inútil?". Se eles podem eu também posso. Tenho dito.

O meu delírio de hoje é uma citação brilhante do filme "Jeux d'Enfants" (Yann Samuel, vejamvejamvejam, brainwashing it into your brains) que exemplifica o estado mais puro de folia, deliciem-se:

"Du bonheur à l’état pur, brut, natif, volcanique, quel pied !
C’était mieux que tout, mieux que la drogue, mieux que l’héro, mieux que la dope, coke, crack, fitj, joint, shit, shoot, snif, pét’, ganja, marie-jeanne, cannabis, beuh, péyotl, buvard, acide, LSD, extasy.
Mieux que le sexe, mieux que la fellation, soixante-neuf, partouze, masturbation, tantrisme, kama-sutra, brouette thaïlandaise.
Mieux que le Nutella au beurre de cacahuète et le milk-shake banane.
Mieux que toutes les trilogies de George Lucas, l’intégrale des muppets-show, la fin de 2001.
Mieux que le déhanché d’Emma Peel, Marilyn, la schtroumpfette, Lara Croft, Naomi Campbell et le grain de beauté de Cindy Crawford.
Mieux que la face B d’Abbey Road, les CD d’Hendrix, qu’le p’tit pas de Neil Armstrong sur la lune.
Le Space-Mountain, la ronde du Père-Noël, la fortune de Bill Gates, les transes du Dalaï-Lama, les NDE, la résurrection de Lazare, toutes les piquouzes de testostérone de Schwarzy, le collagène dans les lèvres de Pamela Anderson.
Mieux que Woodstock et les rave-party les plus orgasmiques. Mieux que la défonce de Sade, Rimbaud, Morisson et Castaneda. Mieux que la liberté. Mieux que la vie...
"

(provavelmente ninguém teve paciência de ler isto tudo, oh well...)